En juillet, quand Pitchfork a annoncé l'arrivée de son festival à Paris, il y a eu comme un brouhaha indéfinissable. Un mélange entre le bruit subtil d'une perte de fluide séminal incontrôlée, et un soupir irrité semblable à celui de la foule de La Perle quand on lui demande de faire moins de bruit. Les esprits les plus optimistes avaient tout le loisir de s'enthousiasmer face à la promesse d'un chouette festoche, organisé par le saint patronat de la musique indie et organisé pour la première fois hors de Chicago où il existe depuis 2006 (et pour de vrai, pas comme à Primavera ou aux All Tomorrow's Parties). Il y avait comme une petite fierté. "C'est toujours ça que les anglais n'auront pas." Mais il a aussi fallu compter avec l'arc réflexe du bourgeois bohème parisien, qui a bien entendu répondu du tac-au-tac, que style, n'importe quoi, rien à branler, c'est de la merde, d'façon, c'est n'importe quoi, Pitchfork, pfff, enculés.

(publié le 16 février 2011 sur Voldemag)

Les photos personnelles ont un pouvoir extrêmement limité, en général. Ces photos qui garnissent nos albums de famille, nos disques durs et nos pages facebook n’ont un impact que très réduit sur l’humanité. Vous avez eu cet instinct humain de vouloir immortaliser ceux que vous aimez, et pardon de vous démoraliser, mais l’histoire des Hommes n’aura que peu à carrer de vos photos du Nouvel An ou de vos vacances à Port-Leucate. Et sans forcément viser la postérité, vos pairs ne seront, à priori, pas non plus bouleversés par vos clichés. C’est triste, mais vrai.

J'étais déjà tombé sur des fan-fics (fictions écrites par des fans) Justin Bieber, auparavant. Sans m'y attarder plus que ça, vu que je n'avais lu que des bluettes innocentes et pas vraiment impactantes pour moi. "Justin Bieber existe", c'est le maximum de réflexion dont je suis capable le concernant. Oui, la Bieber-mania, tout ça, mais non, vraiment, rien à gratter. Pourquoi s'efforcer de cogner sur un tel artiste alors que depuis la nuit des temps, les jeunes adolescentes ont eu des icônes sur lesquelles déverser un flot d'amour irrationnel. Probablement que les ados des cavernes se dessinaient des buffles sur la joue en hurlant en l'honneur de Mreofuh, le meilleur chasseur de la tribu qui avait l'arcade sourcilière la plus trop bien boursouflée .

Il y a peu, j'ai mis la main sur la première saison de "Madame est servie". A l'époque de sa diffusion, je me mangeais l'épisode de 20h sur M6 et sa rediffusion le lendemain quand je rentrais de l'école pour midi. C'était simple et frais. Les histoires innocentes de l'homme de maison Tony Mitchelli et de sa patronne Angela Bower, avec des rires en poudre et une petite pointe de friponnerie grâce à Mona la mamie cochonne. C'était bien évidemment tout à fait cohérent que la fille de l'employé de maison reste habiter chez la patronne et vive sa vie comme si de rien n'était.